L’Eau du Navigateur
L’Artisan
1982
Деревянный корабль. Старый. Доски, пропитанные соленой водой и пахнущие раскаленным солнцем. На палубе, в своей каюте пишу воспоминания - Историю моей и чужой жизни. Под аккомпанемент ветра, под крики чаек, под скрип мачт, под смачную ругань команды. Рука с пером все также совершает привычные движения, доведенные до совершенства. Идеальный почерк. И не важно - штиль или шторм. Темная буря, готовая сломить ко всем чертям эту хрупкую щепочку в сердце мира. Волны, подобные пастям древних, проснувшихся от вечного сна чудовищ. Рука не дрогнет ни на мгновение.
Я уже слишком долго живу на этом свете. Я так устал от этой жизни. Взгляд слишком холоден, каждое движение известно заранее, я знаю каждое слово, которое будет произнесено в грядущем. Я знаю!
Жалость и сострадание навсегда покинули мое сердце. Я готов умереть в любой момент. Мои глаза видели слишком много счастья и слишком много боли. Мои уши слышали слишком много слов о всепоглощающей любви и слов самых страшных проклятий на всех известных языках. На моих руках следы ужасов свершенных культов древних богов. И эти же руки ласкали нимф и богинь, ведали обжигающий холод металла тяжелых цепей. Они держали смертоносное оружие, наслаждались его тяжестью, они знали экстаз битвы, они убивали. А потом, со всей своей грубой нежностью, вырывали из струн найденного на поле брани неизвестного музыкального инструмента сладкую мелодию войны, окончившуюся победой.
Так я рождался и умирал. Много раз. Жил и просто существовал. Слишком долго. Ради чего?
Этот корабль – единственное, что еще держит меня в этом мире. Ведь там. Внизу. В трюме. Где бочки с ромом и пряностями прячется мальчик. Он не ведает о том, что я знаю об его убежище. Он такой же, как я – тысячи лет назад. Он сочиняет там свои безумные стихи, царапает их на досках. И если надо, он напишет их кровью. Он – раб. Своей страстей, своих эмоций… Он так же как я никогда не найдет покоя…
Моя маленькая тайна. Пусть она останется неразгаданной. Пусть этот корабль пристанет на неведомом берегу. Я позволю мальчику сбежать незамеченным. Ни команда, ни капитан ничего не должны знать. Нет, не потому, что меня трогают какие-то человеческие чувства. Просто ради очередного эксперимента. Не более и не менее жестокого, чем вся моя жизнь.
И может быть, когда-нибудь, я напишу и эту историю тоже.
И в портовой таверне, пропахшей крепким спиртным, буду рассказывать байки о том, что было, но чего не может быть. И мужчины, сквозь плотную завесу терпкого табачного дыма, дыша ромом, будут одобрительно кивать, и верить каждому моему слову.
L’Artisan
1982
Деревянный корабль. Старый. Доски, пропитанные соленой водой и пахнущие раскаленным солнцем. На палубе, в своей каюте пишу воспоминания - Историю моей и чужой жизни. Под аккомпанемент ветра, под крики чаек, под скрип мачт, под смачную ругань команды. Рука с пером все также совершает привычные движения, доведенные до совершенства. Идеальный почерк. И не важно - штиль или шторм. Темная буря, готовая сломить ко всем чертям эту хрупкую щепочку в сердце мира. Волны, подобные пастям древних, проснувшихся от вечного сна чудовищ. Рука не дрогнет ни на мгновение.
Я уже слишком долго живу на этом свете. Я так устал от этой жизни. Взгляд слишком холоден, каждое движение известно заранее, я знаю каждое слово, которое будет произнесено в грядущем. Я знаю!
Жалость и сострадание навсегда покинули мое сердце. Я готов умереть в любой момент. Мои глаза видели слишком много счастья и слишком много боли. Мои уши слышали слишком много слов о всепоглощающей любви и слов самых страшных проклятий на всех известных языках. На моих руках следы ужасов свершенных культов древних богов. И эти же руки ласкали нимф и богинь, ведали обжигающий холод металла тяжелых цепей. Они держали смертоносное оружие, наслаждались его тяжестью, они знали экстаз битвы, они убивали. А потом, со всей своей грубой нежностью, вырывали из струн найденного на поле брани неизвестного музыкального инструмента сладкую мелодию войны, окончившуюся победой.
Так я рождался и умирал. Много раз. Жил и просто существовал. Слишком долго. Ради чего?
Этот корабль – единственное, что еще держит меня в этом мире. Ведь там. Внизу. В трюме. Где бочки с ромом и пряностями прячется мальчик. Он не ведает о том, что я знаю об его убежище. Он такой же, как я – тысячи лет назад. Он сочиняет там свои безумные стихи, царапает их на досках. И если надо, он напишет их кровью. Он – раб. Своей страстей, своих эмоций… Он так же как я никогда не найдет покоя…
Моя маленькая тайна. Пусть она останется неразгаданной. Пусть этот корабль пристанет на неведомом берегу. Я позволю мальчику сбежать незамеченным. Ни команда, ни капитан ничего не должны знать. Нет, не потому, что меня трогают какие-то человеческие чувства. Просто ради очередного эксперимента. Не более и не менее жестокого, чем вся моя жизнь.
И может быть, когда-нибудь, я напишу и эту историю тоже.
И в портовой таверне, пропахшей крепким спиртным, буду рассказывать байки о том, что было, но чего не может быть. И мужчины, сквозь плотную завесу терпкого табачного дыма, дыша ромом, будут одобрительно кивать, и верить каждому моему слову.
Комментариев нет:
Отправить комментарий