вторник, 12 августа 2014 г.

Стенограммы на блоттерах. Непристойная.



Да, это именно то, чего не может быть, потому что не может быть никогда. Холодный октябрь. Пара километров от МКАД.

Пустыня. Песок. Каньон. Сегодня мы открыли портал в другое измерение. Мы забыли о том, где мы находимся и откуда мы пришли. Сейчас нас двое... мы так хотим. Чтобы нас было двое. 

Маленькая ложь. Никогда и никого не обманывайте. Просто придумывайте и фантазируйте. Учитесь. 

Уже вечер, песок становится почти черным. Медленно и лениво выползает на небо желтобрюхая луна, словно откусанная с одного бока. Она подсвечивает каждую песчинку, каждый камешек, обрисовывает контуры обнаженных тел. Совершенных, сверкающих, отражающих свет. С другой стороны горизонта солнце, все еще как-то светит, пытается прорваться сквозь плотный слой облаков, донести нам свои последние сегодняшние лучи, которые уже все равно никого не согреют. Хотя еще чуть-чуть, и оно окончательно провалится куда-то за западный край неба. Лучшее время - именно сейчас. Сумерки. 

Становится холоднее, и камни скоро начнут петь. Горит костер. Запах дыма и дерева. Абсолютно нагая, я танцую на песках какой-то безумный, драконий танец. Изломанные, нечеловеческие движения, статичность и динамика одновременно. Не смотря на бешеный ритм, пальцы ног медленно немеют от холода. Он ласкает ступни, прохладными серыми змейками струится выше. Еще выше. Становится больно. Обжигающе больно. Но я танцую дальше, сквозь боль, танцую для мужчины... Он сидит у костра и смотрит на меня. Я вижу только его силуэт. Лишь контур совершенного тела. 

Подхожу к костру. Шаг за шагом, чтобы продлить удовольствие, почувствовать, как тело начнет согреваться... 
Я делаю глоток, даже не удосужившись проверить что это. И медленно, очень медленно змеи холода отпускают меня. С шипением падают в песок и уползают подальше от костра. Сверху вниз пробегает горячая волна и вот, уже невозможно стоять рядом, но на этот раз меня обжигает жаром огня. Костра... или...?
Я подхожу к мужчине, приближаю к нему свое лицо и смотрю в глаза. В них пляшут бесы и отблески костра. Глаза сумасшедшего. На меня смотрят Глаза Шута из карты Таро. Я вижу в них свое отражение. И сейчас мои глаза точно так же безумны. Я понимаю, что этот мужчина - Бог. 
Чувствую запах. Запах появился из ниоткуда. Его раньше не было. Вдруг понимаю, что запах исходит от меня самой, и как будто от него тоже. Это огонь пробудил аромат к жизни. Чувственная, пряная корица, сладко-горькая ваниль, чуть слышным аккордом пачули, чтобы подчеркнуть эротизм. Острый перец и что-то древесное, такое теплое, горячее. Как дерево, которое бросили в костер, но пламя еще не успело запустить в него свои алчные языки. Оно лишь пробует на вкус. Примеривается. 
Верх непристойности - Organza Indecenсe, Непристойная Органза, Черная Органза 

Отойти от костра, в сумерки... в начинающуюся ночь. В холод. Медленный-медленный поцелуй. На грани реальности. Любовь "кончиками пальцев"... ничего, ровным счетом ничего не происходит. Но я проваливаюсь куда-то, лечу, нет, падаю... и умираю от удовольствия. 
А Бог рассказывает мне что-то. Он говорит очень тихо, губы шепчут на странном древнем языке, которого я никогда не слышала и не знала. Но я все понимаю. Слова - ничего не значат. Важны интонации. Оттенки голоса. Его тембр. Бархатный, глубокий, зовущий...
Ведь Богам - не отказывают. Но сегодня я тоже - Богиня и мне позволено все. Развратный запах разрешает только завлечь. В зеленых глазах Бога читается одновременно восхищение и разочарование. Я тоже умею говорить на древнем языке.

Взять себя в руки, изобразить надменный взгляд. Еще остались силы... на все. Ведь мы - Творцы Мира. Своей маленькой, замкнутой вселенной.

Попробуйте сказать: "Нет", когда глаза и тело говорят: "Да". Попробуйте сделать так хоть раз. И это будет либо самое верное решение, либо величайшая ошибка в жизни. Не нам решать.

Все было. Запах. Костер. Песок. Небо... Боги. И тут все закончилось одной фразой: "Все свободны"… 

Команда одевается. Собирает шмотки, раскиданные по песку. Аккуратно убирает оборудование...
Пустыня перестает быть волшебной, перестает быть пустыней. За каньоном можно рассмотреть скелеты торчащих кранов, какие-то трубы, металлические, ржавые конструкции буквально в ста метрах от нас, зажегшиеся окна городских домов. Болезненное возвращение к реальности.
Мы обыкновенные люди. Усталые люди. После работы. Уже совсем не такие... Одежда впихивает нас в какие-то рамки, формальности и условности. Наверное, мы познакомились в другой жизни. Когда были Древними Богами, спустившимися на землю... 
Остался лишь намек. Как всегда. Запах. Темный, тяжелый, ведьмовской и развратный. Такой земной и такой божественный. Непристойная Органза.

И только она одна теперь в силах вернуть нас назад.

Organza Indecence (Givenchy) 1999
Головные ноты: цейлонская корица, ваниль.
Ноты сердца: дерево жакаранда, пачули.
Базовые ноты: мускус, амбра.

Комментариев нет:

Отправить комментарий