Октябрь, 2003
L'Artisan, Voleur de Roses
Что в переводе - Похититель Роз.
Что-то в последнее время все ароматы - грустные. Осенние. Либо мое настроение такое.
И это не смотря на то, что октябрь просто сияет солнцем и переливается яркими, жизнерадостными красками.
Но не отвлекаясь перехожу к эмоциональной части....
Аромат-воспоминание. Или даже напоминание о том, что все мы когда-нибудь умрем.
Это роза, подаренная мне темным, холодным вечером в середине ноября несколько лет назад. 1999 год. Я все помню. Это уже невозможно забыть.
Роза, которая до сих пор стоит у меня в подъезде на подоконнике. Безжизненный черный стебель воткнут в землю в пластиковом ведре. Бутон ссохся, искривился каким-то немыслимым, сюрреалистическим образом, превратился в мумию, но цвет все еще хранит свою темно-кровавую глубину. Тягучее, терпкое, вязкое, такое красное, что уже почти черное, сухое вино. Ощущение вкуса.
Этот цветок пахнет землей и смертью и лишь мое воображение дорисовывает то, как он пах в том кромешном году. Колючий ноябрь. Волчий месяц. Черное дуло пистолета, приложенное к виску. Выстрел. Пластиковые пули... но боль, всепоглощающая боль, от которой никуда не деться. И такое волчье одиночество и безнадежность в глазах. Я никогда не забуду этот день. Пророческая роза, которая привела к вьюжной декабрьской ночи, когда все закончилось. Теперь уже навсегда. Пока еще не для меня.
А потом снова была осень, запах прелых, но еще шуршащих листьев и засохшие розы на кустах. Немыслимые розы, которых мне уже никто и никогда не подарит. Потому что я ненавижу эти цветы.
И этот аромат - безумно красивый в своем медленном умирании. Театральное действо, где в конце спектакля зрители вдруг с ужасом понимают, что все случилось на самом деле. Что они - всего лишь актеры, а на сцене - была реальная жизнь.
Как будет сказано чуть ниже - это розы, присыпанные пеплом. Но пепел этот от сожженных нами мостов.
L’Artisan Parfumeur Voleur de Roses, 1993
Состав:
слива, бергамот, роза, пачули
(кожаный шипр)
Всякие там ассоциации с прогулками по осеннему лесу,шуршащими листьями и землёй.А потом типа выходишь из леса,видишь домик с забором,а за забором несколько роз всё никак отцвести не могут :) А ещё сочинитедьница пестни в Похитителе унюхивает ветивер и кориандр.
UPDATE:
Поняла, что получилось слишком мрачно. Сумерки подсознания какие-то.
А между тем, на самом деле впечатления светлые. Очень печальные, но светлые. Приятная грусть от которой хочется улыбнуться. Грусть, от которой хочется молчать.
Словно к сердцу протянулась призрачная, бесплотная рука, почти дотронулась до него, захотела сжать... Обдало холодом. И сердце сжалось, забилось с испугом и надеждой. Но рука исчезла, оставив после себя лишь ощущение прикосновения льда и того, что где-то рядом был мой Хранитель.
И повеяло этим ароматом. Похитителем Роз. Похитителем Воспоминаний.
L'Artisan, Voleur de Roses
Что в переводе - Похититель Роз.
Что-то в последнее время все ароматы - грустные. Осенние. Либо мое настроение такое.
И это не смотря на то, что октябрь просто сияет солнцем и переливается яркими, жизнерадостными красками.
Но не отвлекаясь перехожу к эмоциональной части....
Аромат-воспоминание. Или даже напоминание о том, что все мы когда-нибудь умрем.
Это роза, подаренная мне темным, холодным вечером в середине ноября несколько лет назад. 1999 год. Я все помню. Это уже невозможно забыть.
Роза, которая до сих пор стоит у меня в подъезде на подоконнике. Безжизненный черный стебель воткнут в землю в пластиковом ведре. Бутон ссохся, искривился каким-то немыслимым, сюрреалистическим образом, превратился в мумию, но цвет все еще хранит свою темно-кровавую глубину. Тягучее, терпкое, вязкое, такое красное, что уже почти черное, сухое вино. Ощущение вкуса.
Этот цветок пахнет землей и смертью и лишь мое воображение дорисовывает то, как он пах в том кромешном году. Колючий ноябрь. Волчий месяц. Черное дуло пистолета, приложенное к виску. Выстрел. Пластиковые пули... но боль, всепоглощающая боль, от которой никуда не деться. И такое волчье одиночество и безнадежность в глазах. Я никогда не забуду этот день. Пророческая роза, которая привела к вьюжной декабрьской ночи, когда все закончилось. Теперь уже навсегда. Пока еще не для меня.
А потом снова была осень, запах прелых, но еще шуршащих листьев и засохшие розы на кустах. Немыслимые розы, которых мне уже никто и никогда не подарит. Потому что я ненавижу эти цветы.
И этот аромат - безумно красивый в своем медленном умирании. Театральное действо, где в конце спектакля зрители вдруг с ужасом понимают, что все случилось на самом деле. Что они - всего лишь актеры, а на сцене - была реальная жизнь.
Как будет сказано чуть ниже - это розы, присыпанные пеплом. Но пепел этот от сожженных нами мостов.
L’Artisan Parfumeur Voleur de Roses, 1993
Состав:
слива, бергамот, роза, пачули
(кожаный шипр)
Всякие там ассоциации с прогулками по осеннему лесу,шуршащими листьями и землёй.А потом типа выходишь из леса,видишь домик с забором,а за забором несколько роз всё никак отцвести не могут :) А ещё сочинитедьница пестни в Похитителе унюхивает ветивер и кориандр.
UPDATE:
Поняла, что получилось слишком мрачно. Сумерки подсознания какие-то.
А между тем, на самом деле впечатления светлые. Очень печальные, но светлые. Приятная грусть от которой хочется улыбнуться. Грусть, от которой хочется молчать.
Словно к сердцу протянулась призрачная, бесплотная рука, почти дотронулась до него, захотела сжать... Обдало холодом. И сердце сжалось, забилось с испугом и надеждой. Но рука исчезла, оставив после себя лишь ощущение прикосновения льда и того, что где-то рядом был мой Хранитель.
И повеяло этим ароматом. Похитителем Роз. Похитителем Воспоминаний.
Комментариев нет:
Отправить комментарий